Desde el Norte de Italia

Como un soplo, como un momento.
Como trece nieblas desde siempre.
Como un momento en el coche,
acelerando mucho y a todos lados
con la música muy alta.
Como Petrarca muy borracho
vas volcando genio inútil,
vas volcando ojos preciosos,
vas ennegreciendo mi mañana
porque hoy no estás aquí.
Como un soplo, como un momento.
Como trece nieblas desde siempre.
Como una ciudad en el Norte de Italia
donde las paredes se embadurnan de nosotros
y mi apellido suena normal (normal) y corriente (a veces).
Como creo en los momentos verdaderos,
en la música atronadora,
en la letra antigua y firme,
en las nuevas diferencias;
como creo en la ausencia de patrias,
en el derecho a estar tú solo
y en la capacidad de ser un imbécil,
como puedo discernir
entre tú y yo y este cielo que nos habla,
entonces puedo elegir volver al norte de los muertos,
al norte de tu cuerpo,
al norte frío de las Romas.
Como un soplo, como un momento.
Como trece brisas frías.
Como una nariz perfecta,
como unos ojos verdes claro.
Como un soplo me han herido.
Como trece brisas frías me han echado.
Como una nariz perfecta me han reído.
Como unos ojos verdes claro me han mirado.
Y esta inmunda realidad que me toca musicar,
esta inmunda realidad en la que hay bacterias,
tiene el olor de mañana en el mar
y la nariz de las nubes del Norte.